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袁朗看他半天不吭声，指尖轻轻按了下他腰侧最深的那片淤青，挑眉追问：
“怎么？我说的不对？”
许三多被按得轻轻一缩，连忙撑起身子，规规矩矩地回了句
“没有，首长”，刻意把称呼咬得标准，掩饰刚才顺嘴喊出
“队长”
的破绽。
袁朗停了手，在作训服裤腿上擦了擦残留的药油，语气里带着点不易察觉的委屈，还有点明晃晃的酸味：
“说起来，那天晚上在林子里跟你打了一场，我回去之后也挺难受的，浑身都疼，也没个人给我揉一揉。”
这话一出，许三多眼里瞬间漫上担忧，套上自己的上衣，抓起旁边叠得整整齐齐的毛巾，拉过袁朗还沾着药油的手，仔仔细细地给他擦干净指缝里的残留。
这个动作熟稔得几乎不用思考。
袁朗看着他垂着的眼睫，看着他指尖认真又自然的动作，嘴角的笑意瞬间变得妖孽又张扬，心里那点酸了一整天的不明感觉，早被这一下熨帖得服服帖帖。
他就知道，这小子对他，和对别人，从来都不一样。
擦完手，许三多从作训服口袋里掏出一瓶药油
——
和给齐桓的那瓶一模一样，递到袁朗面前，抬眼看向他，眼神干净又认真，没说一句话，意思却明明白白。
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