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“打尜”，是北方孩子最野也最痛快的游戏。“尜”念ga，一截硬木削成，两头尖、中间鼓，形如小纺锤，不过三寸长短。玩法简单粗犷：用砍刀或菜刀形状的木板作“打板”，猛击躺放在地尜的一个尖端，让它腾空而起，再趁势挥板抽击，将它远远打出。谁打得远，谁就是赢家。没有规则的束缚，没有文雅的讲究，只凭力气与准头，一击定胜负。打尜简单、粗粝，却藏着一整个童年的热血、胜负欲与喧腾的热闹。
一九六八年冬，刘明参军离家那天，烧锅大院门口的老槐树下，挤满了送行的人。他穿着崭新的草绿军装，外罩厚实的羊毛军大衣，胸前一朵大红花，红得刺眼，像一团燃烧的火。细雪无声飘落，沾在他肩章上，一触即化，仿佛天地也在为这场离别落泪。
我站在人群外圈，远远望着他。他挨个与邻里握手道别，神情沉稳，已不复当年那个在青石板上挥板打尜的少年。轮到我们这群从小摸爬滚打的玩伴时，空气仿佛凝滞了一瞬。我和跟在他身后的弟弟刘亮，目光匆匆相碰，又迅速错开，像两片被风吹散的叶子。
谁也没想到，刘明竟径直朝我走来。
人群无声地让开一条路。我喉咙发紧，双手不自觉地在棉裤腿上反复摩挲——那动作，像极了当年在青石板上握紧打板时的紧张。这三年，我们早已形同陌路。全因三年前那个夏天，我一板下去，在他脸上，留下了一道再也抹不去的疤。
他停在我面前，缓缓摘下棉手套，朝我伸出手。
我迟疑片刻，终于抬手握了上去。他的手掌宽大、温热，带着一种不容分说的坚定。随即，他另一只手牵过刘亮，将弟弟的手，轻轻叠在我们相握的手上。
三只手，紧紧叠在一起。
刘明一句话也没说，只深深看了我一眼，那眼神里有千言万语，却最终归于沉默。他松开手，转身登上军车。车子缓缓启动，他隔着车窗朝人群挥手，目光再次扫过我时，轻轻点了点头。
雪，忽然下大了。
一切，都要回到三年前——一九六五年的那个暑假，烧锅大院的青石板路上。
那年我十岁，刘明十五，他弟弟刘亮与我同岁。我们一群半大孩子，整日在大院里疯跑疯闹，滚铁环、抽陀螺、弹玻璃珠，样样都玩。可最显本事、最分高低的，还要数“打尜”。
刘亮有一副宝贝尜具：尜是枣木的，他爹用木匠下脚料精心削成，油光水滑，中间还刻了一圈防滑的凹痕；打板更是讲究，一块老菜刀模样的厚木板，手柄被汗水浸得发黑发亮，握在手里沉甸甸的，像一件传家的兵器。
那天傍晚，蛐蛐在墙根叫得正欢。刘亮站在大院中央，显摆他新练的绝活：一板敲在尜尖，尜旋着弹起半人多高，他趁势抡圆胳膊，“啪”地一声脆响，枣木尜如一颗小炮弹，直飞出二十步开外，撞在砖墙上，腾起一团灰雾。
“好！”围观的孩子齐声叫好。
我蹲在屋檐下，正用小刀修理我那只杨木尜——木头太软，早已裂了细缝。听见喝彩，我抬头瞥了一眼，又低头继续削。心里不服，却也不得不承认，刘亮这一手，确实漂亮。
“再来一个！”有人起哄。
刘亮得意地捡回尜，摆开架势。深吸一口气，弯腰、瞄准、打板狠狠落下——
许是太想露脸，这一下用力过猛。尜没有笔直弹起，而是斜斜地，朝我这边飞了过来。
等我听见风声，已经躲不开了。
“砰——”
枣木尜狠狠砸在我的额角。一阵尖锐的刺痛炸开，眼前金星乱冒。我捂住头，指尖一摸，已鼓起一个滚烫的包。
孩子们静了一瞬，随即哄堂大笑。
“砸中啦！”
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